CristalWright

Minha vida é tributária da tua vida, quer te pareça tumulto, ou solitária, como uma única flor desesperada. Depende dele como da madeira dura a orquídea, ou qual a hera sobre a parede, que só nele respira levantada.

A princesa está triste. O que a princesa vai ter? Os suspiros escapam de sua boca de morango, que perdeu o riso, que perdeu a cor. A princesa está pálida em sua cadeira de ouro; está mudo o teclado de sua chave sonora, e em um copo, esquecida, desmaia uma flor.

Se você me ama, me ame inteira, não por zonas de luz ou sombra. Se você me ama, me ame preto e branco, e cinza, verde, e loira, e morena. Me ame dia, me ame noite. E madrugada na janela aberta!. Se me amas, não me corte: Ama-me toda. Ou você não me quer

Que os amores já fugiram, as solidões vieram. A tristeza me consumiu.

Se o homem pudesse dizer o que ama, se o homem pudesse elevar seu amor pelo céu como uma nuvem na luz; Se, como muros que desmoronam, para saudar a verdade erguida no meio, eu pudesse desmoronar seu corpo, deixando apenas a verdade de seu amor, a verdade de si mesmo, que não se chama glória, fortuna ou ambição, mas amor ou desejo, eu seria o que imaginei; Aquele que com a língua, os olhos e as mãos proclama diante dos homens a verdade desconhecida, a verdade do seu verdadeiro amor.

Já espalhando por ele aquele cabelo que Amor tirou entre o ouro de suas minas, já quebrando naquelas pérolas finas palavras doces mil sem merecello, já pegando de cada lábio belo rosas púrpuras sem medo de espinhos, estava, oh, claro sol invejoso, quando tua luz, ferindo-me os olhos, matou minha glória. E minha sorte acabou Se o céu já não é menos poderoso, porque não dar a sua ira mais, raios, como a seu filho, dar-lhe a morte.

Que as estrelas eram orvalho; que o calor, a neve. Ele estava errado. Que a sua saia era a sua blusa; que o seu coração era a sua casa. Ele estava errado. (Ela adormeceu na margem. Você, no topo de um galho.)

Eu sei muito bem que você vai dizer que a vida não tem objeto que é um assunto infeliz. Então, lembre-se sempre do que um dia eu escrevi pensando em você como eu penso agora. A vida é bela, você verá como, apesar das tristezas, você terá amigos, você terá amor. Um homem sozinho, uma mulher assim, um a um, são como pó, não são nada.

Como todas as coisas estão cheias da minha alma emerge das coisas, cheia da minha alma. Borboleta sonante, você se parece com a minha alma, e você se parece com a palavra melancolia. Gosto de ti quando estás calado e distante.. E tu estás a queixar-te, mariposa em curva. E você me ouve de longe, e minha voz não alcança você: deixe-me me calar com o seu silêncio. Deixa-me falar-te também com o teu silêncio, claro como uma lâmpada, simples como um anel.. És como a noite, silenciosa e com estrelas. O teu silêncio é de estrelas, tão distante e simples.

Eu quero ser o horticultor chorando da terra que você ocupa e esterco, companheiro da alma, tão cedo. Alimentando chuvas, conchas e órgãos minha dor sem instrumento, às desanimadas papoulas darei teu coração por alimento. Tanta dor se agrupa em meu lado, que por doer me dói até o fôlego. Um soco duro, um golpe gelado, um machado invisível e assassino, um empurrão brutal te derrubou.