KloeMontiel

Att se dig igen var inte bara en lätt och konstant ansträngning, utan att knyta i själen en tråd av bruten dröm. Det var mörkt att se dig igen, känslan jag hade av att se dig som en utomjording och ändå fortsätta tro att du var min. Att se dig igen var ett mirakel av en mild återhämtning när allt, med den nakna själen, blir vackrare av frånvaron. Vi kommer att se varandra igen efter den ogenomträngliga natten i avgrunden, det var att hitta i dina ögon en gammal bild av mig själv. Och återfinna, i ett djupt förflutet, vackrare och bättre dagar, som detta brev i vars veck några blommor är bevarade Att se dig igen visade mig sorgen som är frusen, som en vacker eftermiddagsdimma, i det blå i din blick. Och, du ser, från den långa resan Jag kommer tillbaka renare och starkare, för jag sov hela natten på dödens knän. Eftersom jag såg i dina ögon ett paradis av tidigare saker, som i vattnet i grottorna du ser förtrollade städer. Och eftersom jag såg din tydliga bild, i en halo av fridfullt ljus, som aldrig förr, för dödliga ögon. Jordsynen dök upp.. Det var mörkt att se dig igen, känslan jag hade av att hitta dig främmande, och ändå fortsätta tro att du var min

Hej, vi kommer att vara ledsna, min söta dam. Ingen kommer att veta hemligheten med denna söta sorg. Ledsen som den här dalen som börjar mörkna, ledsen som skymningen i slutet av en säsong. Vår sorg kommer att ha lite mer stolthet, som denna ljusa karmin av din skönhet, och tillsammans kommer vi att gråta, utan tårar, din höjd av drömmar som vi dödar ofruktbart en dag. Hej, vi kommer att vara ledsna, med en sorg som vandrar från avlägsna parker, döda städer, natthimnar vars fyr släcks. Och så, under hösten, tyst förenade, kommer du att återuppliva dina gamla fåfängligheter och jag den postuma äran av mina förlorade triumfer Allt har gått som en kort skugga av en fågel som korsar himlen. Evigheten har gått i ett ögonblick, och det svekfulla minnet kallar dig inte längre. Endast hjärtat stönar och förundras över verkligheten i sin plåga: Mörk natt, blixtar och vind, och en lövmantel som lindrar vägen! Men tills igår, ingenting mer, du var livet, ljus i det förflutna, stöd i framtiden, roder i själen och förband i såret. Idag tänker jag på dig, min vackra avlägsna kärlek, som vi minns, på den hårda sängen, en midsommarnattsdröm

Jag är det blå vattnet i berget, Jag föddes i en spricka i den vilda busken och jag har inte ens ett skum av mod Inte ens mitt glas lurar resenären. Jag flödar inte med rytande raseri, jag leder inte heller resan till stora hav; Jag kopierar bara toner av landskapet och bara fruktträdgårdar badar min bäck. Och ödmjuk och tyst, mitt öde är att vara god och vänlig; att vara rent vatten genom väggräset. Kör utan namn, bär förluster och dör en natt i snön hur dina bästa låtar dog Från avlägsna ögon som i min otålighet jag väntar, ögon som en andedräkt av sorg grumlar, du är för mig som den sista stjärnan på det lugna blået på ett berg. Du såg inte på mig och i tystnad älskar jag dig: ett mjukt förakt som inte skadar illusionen. Jag lärde mig att leva för det jag dör för, som att vänta på det som lurar mig mest. Konfidentiell tid av min sorg! Nu, under kyssen av den iskalla eftermiddagen, börjar det gyllene berget att gråna. Och jag ropar på dig från fjärran, ögonen gråter för runt henne kände jag mig som en fegis för att säga att jag älskade dig så mycket

Jag tackar dig för den frid som kom in i min tillvaro när jag lämnade kvällen då jag var blind på grund av din hämnd. Tack för den lugna vision som du har gett mitt samvete i lugn, för barndomen som visas i min elev och den stora glädje som upphöjer min själ. Tack för det barmhärtiga ljus med vilket jag rör mig bland tingen, som rör en spinnares hand bland de ljusa strängarna. Tack för den fridfulla dalen av ljus som försvinner i min kärlek, som det lilla höbladet i den öppna vidden av ett grönt fält. O ångest! Det på mitt bröst du kom till dagar av grymt arbete, medan skuggan runt min säng Han trasslade sina tunga rysningar ner en timme som vattendroppen i cisternen, och jag brände min syndiga panna en röd blixt av inre feber. Lampan, som runt sprider sin svaga kyla, Det var den lila munnen på en ugn som matas med skott på sommaren. Och den bekanta och uppmärksamma blicken, i ljuset av darrande rodnad, tyngde som ett stormmoln på tröttheten i mina stackars ögon. befäst fängelse du var Oh natt! När jag lämnade dig ville jag se höstmånen, stor och gyllene, känna dagens storhet igen. Idag, när jag går ut i världen, efter den smärtsamma fångenskap, Jag lever med en djupare dröm och en känsla av allvarligare mysterium

Jag känner dolda relationer, hör otrolig musik och får hemliga vibrationer från en annan jord, en annan himmel och andra liv. mitt hjärta rymmer all glädje i mänskligt liv, precis som det lilla bladet bär, i sin gröna färg, hela sommaren. O min kärlek! din rena hand Han har också kallat efter den dödliga passionen, och mitt mörka liv är öppet för ljuset som ett blått rum för en fest. Ingenting, ingen ambition, men denna välgörande gåva, som utförs i utbyte mot ära, som jag förlåter, och mitt eget namn, som jag har glömt. Serafiska morgondagen, kärl av nåd där ljuset är instängd, ta emot min bön som idag är syster till den oändliga glädjen i jorden Jag ska ta dig till min dal Muse av is och tallskog, lillasyster till björnar och norrskenet. Jag tar dig till min dal av kristallgrottan där din långa vinter vaggade den gamla faderliga vargen. Jag tar dig till min dal, den börjar redan vakna som en bebis i en morgondimma. Du kommer att se den klara våren på fälten retuschera med mjukt guld och genomskinlig pärlemor sin lätta blommiga kappa. Du kommer att se ljuset stanna, som en herde för att vila när flöjten går skymningens berg

Jag tar dig till min dal så att du kan höra, i frid från kullarna, ängelklockans bön. Min dal är så långt borta! De har redan börjat klippa för glada och stabila flickor, varmt och moderligt hö. Den trogna vagnen kommer tillbaka med stjärnan och en sång där det finns doften av buskar och den djupa viskningen av vetefältet. Livet kommer att vara glatt och klart och bredvid familjen väl, vilka par för ett år sedan De kommer att kunna prata. Den blå röken från gårdarna kommer att dra sin spiral, medan eftermiddagen säger adjö som en båt på havet. Jag tar dig till min dal Is- och tallskogens musa, björnarnas och norrskenets lillasyster Du har äntligen glömt mig. Vilken söt och djup glömska! Bakom den osäkra gränsen av vårt gårdagens mörker har stjärnan vi båda tittar på stigit ner som en söt tår som bryts när den faller. Och så från dina knän jag går bort sorgsen, som en som överger sitt fält utan att vilja, se att dina ögon, som skadat glas, De förlänger agonien av en kväll av sysslolöshet. Du har äntligen glömt mig! Dolda sorger: mitt i skymningen som fördunklar en flygning av löv Håll tyst, så att den här kvinnan kan passera. Och jag kommer att lyssna senare, i den blinda natten, till den sorgsna foten av den som alltid kommer på spåren av det som aldrig kom tillbaka

Du är en sång. Ljus luft svävar mellan blommor och bon. Sova under dina fötter, blommiga fält, och ditt hår är en riktig flod. Mitt liv börjar i dig. du är min januari som framträder vid de planerade horisonterna; mitt område av kända floder, min höga sjömanskonstellation. Genom mina händer går du som en bris; du omsluter en trädgård i en suck, och fjärilar öppnar sig i ditt skratt. Du är hela skuggan, du är ljuset, och jag, som lyfter mitt hjärta, längtar efter dig som vinden som kommer från en ljusets tid, men av drömt ljus, annorlunda än denna jordiska klarhet som fyller rymdens avgrunder och tänder sin gryning i varje ax av vete.. Ljusets tid, men ljus som är förtäckt för den dödliga som i den fridfulla graven dechiffreras tecknet på sin långa smärta, vid födelsen av de förordnade århundradena. Tid av ljus, men gudomligt ljus, som kokar i inre horisonter och lyser upp andra magnifika världar. O evighetens ljus! mycket annorlunda från detta ljus som är syster till blommor, eftersom det vet hur man dör så försiktigt

Aska samlad på marken där mitt livs glöd skakar; moln som, med mörkret behärskat, blir en ljustron i gryningen. Oavslutad skalpiedestal där drömmen kommer till liv; vinge hängande över strömmen, isberg av stjärnklar natt. Det är du, kudde av självförtroende, som förbereder mig för den andra drömmen snö rullade runt min panna. Att i slutet, på den upplysta himlen, Jag kommer att se världens sista design I din vita kopp min tystnad är fast Oh, det är dags! Åh, vad längesen! Hjärtat känner dig men mina sinnen uppfattar dig inte. Under mina fötter springer du tyst, men du slår mig i pannan med raseri. Går din ström framåt eller bakåt? Kommer du ihåg det? Springer du mot glömska? Jag vill behålla dig, men du är redan borta, jag vill glömma, men du är här. Att flyta i evighet är din ära. Din andedräkt dödar. Din dygd uppfinner. Du är en fabel lika mycket som en historia. Ditt steg glider mellan stjärnorna, och från himmel och jord berättar du för oss att skriva med stoft och aska

saker lämnar oss bara när vi förlänger dem, de bryter, och andra, för det mesta, försvinner halvvägs. Vissa passerar som skuggor i punkten, i luften, som morgonångan som kondenserar i gräset. saker lämnar oss som otacksamma gäster som kommer in, tittar, navigerar, lägger åt sidan en spegel här, Där drar de en gardin, De tvekar i rummen, De tvekar i korridorerna, och slutligen, som spöken, De vinner gatan och går vilse. saker lämnar oss och själen, obebodd, Han anpassar sig inte ens till ensamhet, han vänjer sig inte heller till tystnad. Tills slutligen, efter att dagligen ha flytt från allt, fylld med förlorade ekon av sin ensamhet fiende Isiga staden, spöke-genererande, som du klämmer med en klumpig och sömnig hand, de lata och långsamma lakan av dina dimma. Cirkus av ihållande moln som slåss, som tunga djur, i en högtidlig simulering av mytologiska fester. Nest of stormwaves det låter som rykten om misslyckade världar i kosmogoniska försök att skapa. Frustrerad symfoni av åska följer dina molniga eftermiddagar och dina grå morgnar, där det verkar som om du återvänder till kaos. Höga kullar, branta murar, de omger dig. En skrämmande sol, som en soldat utan sköld, kämpar mot himlen klättrar dem med trötthet och börjar kasta, på dina jordväggar, sitt onödiga överflöd av frusna pilar. Gamla stan, där bara tornen de dyker upp, omgärdade av sin kvartära fukt, för att kalla på isspöken till det döva ljudet av dystra klockor. Du är den bästa platsen för min själs ödeläggelser, den kalla esplanad för att tala med mina döda, öknen för att kommunicera med mina utdöda stjärnor

Klockan var redan fem på morgonen, och jag står framför bergen som böjer sig och stänger horisonten helt. Det finns en liten ljuspunkt, något som påminner om en ömhet som växer fram eller ett minne som försvinner.. Det är en slags mystisk förtrollning som inte är salighet, men bara öppen tillkännagivande av mänsklig barmhärtighet. Sådan är himlen i denna rena timme där nattens högtidliga förlåtelse utplånar alla jordens brister. Och inför denna ljushet som är så nära förestående säger jag till mig själv, darrande av omen: Kommer detta löfte att uppfyllas också i dag? ljus? Denna heliga pakt för att lysa upp scenen varje jordisk dag, kommer den att ta slut nu på morgonen? Tänk om mörkret påbjuds i dag? Om solen inte hade kommit punktligt till mötesplatsen, sen på en av de sideriska vägarna? Och denna oro, mellan barnslig och tragisk, Den absorberar mig medan jag tittar mot horisonten

Hur bred, ljus, extraordinär, mycket mer än en marin perspektiv, eller vad vag öken horisont, för år sedan, du öppnade mina ögon väggen av existens, begränsad av fyra stora solar, på dagen, och av fyra stjärnor, på natten. Jag skulle måla där, med upplyfta händer, en regnbåge som sträckte sig över världen och en Vintergatan som delade himlen, ett stort moln för mitt hopp och ett enormt skepp för mina erövringar. Men när jag nådde väggen Det ambitiösa utrymmet krympte, och iris, skeppet och molnet De matchar bara en bruten ände, en lång lugg vriden av vinden och en värdelös åra i den torra sanden. Idag, bara några steg från den här muren. –Luftens illusion kommer snart att brytas – Jag kan bara hitta plats för några symboler och ett datum, mellan en cirkel av skugga Molnet var en illusion av avstånd, och arken var ett spöke av avgrunden, och skeppet var en dröm av skum, och projektion av stjärnorna i himlen var en illusion av ljus. Vintergatan hade bara liv i mina elever. Sanningen, sanningen var den här cirkeln, och det här korset, och de här palmerna och det här datumet

skaparen av rökpalatset som reste torn och kupoler i öknen och fyllde djungeln med balkonger; den som förde ut de mytologiska djuren ur fabelns gyllene fängelse och lät dem dansa på scenen; clown och prins som jag under min cape kunde bära till överraskning för alla som såg mig. av tunga massor; av allt jag har varit: från resenären som leder vägarna och floderna på jorden, parallellt med sina vener och från den milda observatören av den röda bränningen som värmer vinterns ansikte och tinar i vänboken den lata blomman av metaforen. Allt jag har varit: den tvetydiga flöjtist som levde upp de odödliga dialogerna från en annan tid, och den högljudda musikern som krossade sina poliser på torget så att budbärarna kunde bli upprörda, till skaparen av rökpalatset som reste torn och kupoler i öknen och fyllde djungeln med rök. av balkonger; av honom som fick de mytologiska djuren att komma ut ur fabelns gyllene fängelse och dansa på scenen; av clown och prins som jag kunde bära under min cape till de tunga massornas överraskning; Av allt jag har varit: från resenären som leder vägarna och floderna i landet, parallellt med löpningen av dess vener och den milda observatören av den röda bränningen som värmer vinterns ansikte och tinar i vänbokens lata blomma av metaforen. Av allt jag har varit: den tvetydiga flöjtist som levde upp till odödliga dialoger från en annan tid, och den högljudda musikern som krossar sina poliser på torget så att budbärarna kan hålla sig uppe

Av allt jag har varit: av den universella människan som jag förgäves önskade att utföra, genom att förlänga till livets fyra sidor alla grenar av mitt väsen, och ibland ge, i en enda blomma, all styrka och all kraft i en parfym. Av allt jag har varit: den upphetsade kungen – papperskrona, rörspiral – som jag påstod mig förkroppsliga bland folket, utan annat rike än den hårda stenen där jag satte mina fötter, eller någon annan övning Låt det lugna ner med konstanta tårar; från den slumpmässiga tiggaren som andra var jag var blygsam bland hajen, den perfekta härligheten att ha stulit min ström av stjärnor på natten och i någon bäck; Av allt jag har varit: moln byggare