ValerieMoretti

Tenho 30 anos e, embora não o diga em voz alta, sinto-me num momento muito especial da minha vida: tenho confiança em mim mesma, estou mais consciente dos meus desejos. E muito mais livre para imaginar o que eu quiser. Não é ser perfeita que me interessa. O que me interessa é me sentir viva. E na verdade, para mim, sempre foi uma questão de desejo. Eu gosto de me sentir sexy. Não no sentido superficial da palavra – embora, claro, adore um vestido que me ajuste perfeitamente – mas sexy na forma como me comunico: a forma como falo, ouço, mordo o lábio sem perceber quando algo ou alguém me estimula.. Minha sensualidade reside no que eu deixo aparecer. e também no que não deixo aparecer.

Eu sou muito romântico, mas não sentimental. Eu gosto de cumplicidade, longos olhares e silêncios calmantes. Uma conversa inteligente, uma frase bem pronunciada, uma pausa bem sentida me seduzem. Não há nada mais erótico para mim do que sentir que alguém realmente me vê. Eu leio o tempo todo. Eu sou daqueles que andam com um livro na mochila. As palavras me excitam. A imaginação, o jogo. Às vezes eu leio algo que me deixa sensível. Outras vezes, imagino cenas enquanto viro as páginas: bibliotecas vazias, escritórios antigos, vozes lendo suavemente enquanto a noite cai lá fora..

E então há minhas fantasias. Aqueles que voltam, aqueles que se reinventam, aqueles que às vezes confesso, e outras vezes guardo para mim. Às vezes, imagino-me numa velha livraria parisiense, sozinha, entre prateleiras empoeiradas. Eu me aproximo de um livro de poesia e sinto que alguém está me observando. Eles perguntam o que eu leio. Recomendaram-me algo. Em mim se encaixa. Ainda não há nada sexual, apenas uma tensão que se estende como um fio invisível. Eu gosto de preliminares, este erotismo que se alimenta de suspense. Outras vezes, eu me imagino em um trem noturno para Veneza, com uma cabine privada, viajando com um estranho. A ideia de não saber quem ele é, mas algo em sua presença que me faz imaginar tudo o que poderíamos fazer um pelo outro. Me remue. Estou entusiasmada com a viagem, não com o destino. O espaço fechado. O murmúrio do trem como pano de fundo de um desejo silencioso e crescente.

Eu também tenho essa fantasia: estar em um hotel de luxo, sozinha, com um vestido vermelho, inventando outra identidade. Seja outra pessoa por uma noite. Sentada no bar, pedindo uma taça de vinho, cruzando o olhar com alguém que não sabe nada sobre mim. Sem nome, sem história. Apenas uma alquimia. E deixar a noite decidir tudo.

As palavras me excitam. Me excita quando me escrevem. Sem fotos, sem emojis. Palavras. Descrições. Detalhes. Mensagens longas onde alguém me diz o que quer fazer comigo, sem pressa. Se ele sabe escrever, ele já está a meio caminho da minha cama. ou da minha cabeça.

Eu acho excitante brincar de ser outra pessoa. Imagino-me estrangeiro, noutro país, sem nome nem regras. Eu fantasio sobre encontros fugitivos, sem passado nem futuro. Apenas corpos que se procuram. Isso me dá uma liberdade que na vida real eu raramente me dou.

Nem sempre digo isso. Nem todo mundo sabe disso. Mas no fundo sou eu: uma mulher que vive entre livros, viagens e fantasias. Quem gosta de romance, mas também o jogo. Quem acredita na magia de um beijo lento, de uma frase bem pronunciada, de um desejo bem dirigido. Eu gosto de explorar minha mente tanto quanto meu corpo. E mesmo que eu gosto de imaginar, o que eu mais desejo. É alguém com quem não tenho nada a esconder.