AmaliaRosse

꧁★ ❦ Amalia Rosse a Milano ❦ ★ ꧂

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Sono Amalia, una ragazza con voglia di conoscere il mondo, ogni chiacchierata che ho con te è una porta verso un nuovo paesaggio, adoro essere in grado di camminare per la città descurbur nuovi luoghi da visitare, scoprire che ogni luogo può portare un bel ricordo. Nel mio tempo libero amo dipingere e scrivere nuove cose che ho in mente. , Il mio stile è caratterizzato da essere bohémien e vintage, sempre attrayenod storie che mi descrivono. Con un sorriso sul mio viso, mi piace condividere le mie esperienze e conoscere nuove idee

¡Conoscimi e scopri di più su di me!

💗 - E' un'altra storia. 💗

Mi chiamo Amalia.. Ho 25 anni, 1,60, 49 kg, magra ma senza marcatura muscolare, buoni fianchi e una piccola taglia 85 di busto, ma ferma, e coronata da capezzoli, che sono sempre eretti e sfidanti, attraversati da due piercing. Ho i capelli tinti e la criniera sotto il collo, e il coniglietto completamente depilato, voglio raccontarti un'esperienza che ho avuto di recente, voglio sapere cosa ne pensi. Per non parlare di cenare da sola in un hotel. Ma quella notte aveva qualcosa di diverso. Qualcosa tra la calma e il bisogno di uscire dal copione. Il ristorante dell'hotel era quasi vuoto. Luci soffuse, musica soft – un pianoforte, credo – e il mormorio discreto di un paio di tavoli occupati.. Mi sono seduto alla finestra, con vista sulla città, e ho ordinato un bicchiere di vino rosso. Non avevo bisogno di compagnia. O almeno così pensavo. L'ho visto entrare mentre giocavo con il gambo della tazza tra le dita. Alto, con quell’aria di chi è appena tornato da una lunga giornata e non ha fretta di arrivare da nessuna parte. Era seduto da solo, due tavoli più in là. Non mi ha guardato subito, ma quando lo ha fatto, è stato come se ci fossimo riconosciuti. Anche se non ci siamo mai visti. I nostri occhi si incrociarono solo per pochi secondi. Abbastanza per lasciarmi con un sorriso nascosto. C'era qualcosa nel suo sguardo. Non era sfacciataggine.. Era curiosità.. Una specie di pausa. Non ci ho pensato troppo. Chiamai la cameriera, ordinai una fetta di torta ai frutti rossi – un’intuizione, niente di più – e le chiesi di portarsela via.. Ho visto la sua espressione quando glielo hanno consegnato: prima sorpresa, poi un sorriso gentile che mi ha sciolto un po 'dentro. Alzò il suo bicchiere verso di me in un silenzioso gesto di gratitudine. Gli ho risposto lo stesso. Solo questo. Un incrocio invisibile tra due sconosciuti con qualcosa in comune. Minuti dopo, l'ho visto alzarsi. Si avvicinò al mio tavolo con passo tranquillo, senza tensione. —Grazie per la torta, disse con una voce calda e senza pretese.. —Non sapevo se ti piacessero i frutti rossi, risposi.—. Ma sembrava che tu avessi bisogno di qualcosa di dolce. Ha riso sottovoce. Mi ha chiesto il permesso con lo sguardo. Ho annuito.. Quando si sedette di fronte a me, sentii l'aria diventare un po' più densa. Non scomodo, ma diverso. Come se qualcosa stesse per accadere, ma senza urgenza. di stordimento. Non di sciocchezze, ma di piccole cose che, per qualche ragione, contavano di più in quel contesto: città che avevamo amato, libri dimenticati, sapori che ci ricordavano casa. Il suo sguardo non era intenso, ma attento. Come se ogni parola che dicessi fosse una porta che lui apriva lentamente. Nessun contatto. Solo lo sfregamento accidentale delle nostre mani mentre avvicinavamo i bicchieri, o quell’istante in cui il suo ginocchio sfiorò il mio sotto il tavolo e nessuno si mosse. Ho sentito un solletico. Non sulla pelle. Nell'idea. Nella possibilità. Non sapevo il suo nome. Nemmeno lui conosceva il mio. Ma non sembrava necessario. La conversazione scorreva con una strana naturalezza. Non sentivo quella scomoda urgenza che a volte si presenta con gli sconosciuti. Al contrario.. C’era una pace tiepida tra di noi, come se questa cena, che non avevamo pianificato, fosse stata scritta da qualche parte.. A un certo punto, rimase in silenzio. Mi guardò come se si fosse appena reso conto che ero completamente presente. Come se improvvisamente tutto il resto non importasse più. —¿- Posso chiederti una cosa? — disse, abbassando appena la voce. Ho annuito.. —¿Lo fai sempre? Ho riso, dolcemente, senza nascondere il gioco. —¿Inviare torte a sconosciuti? No.. Ma oggi.. Ho sentito che dovevo farlo. Lui sorrise con quel mix di sorpresa e complicità che mi piace tanto in un uomo che non deve fingere il controllo. Giocò con il bordo del suo bicchiere, come se non volesse che la notte finisse. E nemmeno io.. Dopo il dessert e un ultimo bicchiere di vino, abbiamo guardato la città attraverso la finestra del ristorante. Nessun altro sembrava esistere. Solo noi, e quel silenzio confortevole che a volte è più intimo di qualsiasi parola. Non ci sono state proposte. Nessun invito travestito. Solo un momento in cui ha sfiorato la mia mano, lentamente, con il dorso delle dita. Un gesto dolce come una domanda senza voce. E nella mia pelle, qualcosa ha risposto. Ci alziamo insieme. Abbiamo camminato verso l'ascensore, e per tutto il tragitto, non abbiamo detto niente. Ma non era scomodo. Ero in attesa. Come quando si apre la porta di un libro che non sai ancora se vuoi leggere. Ma che non puoi lasciare chiusa. Davanti alla porta della mia stanza, mi sono girato verso di lui. —¿Vuoi entrare? “Chiesi, con un sorriso che non era audace, solo onesto.. Mi ha guardato, e non ha risposto con le parole. Ha solo annuito, con una lentezza che mi ha fatto rabbrividire. Ho aperto la porta. La stanza era al buio, e la città continuava a brillare giù. Mi tolsi le scarpe, come un rituale, e camminai scalza verso la finestra. Ho sentito che stava per qualche secondo sulla soglia, guardandomi. —¿Che cosa vedi? — ha chiesto. —Una notte che non era nei miei piani, gli dissi senza guardarlo—. Ma che non voglio dimenticare. Ho sentito la sua presenza dietro di me, senza che mi toccasse. Così vicino che riuscivo a sentire il suo respiro. Ho chiuso gli occhi.. Mi sono lasciato stare lì, in quel momento sospeso tra quello che era stato e quello che ancora non sapevamo se sarebbe stato. E poi sì, l'ho sentito. La sua mano sfiorò la mia schiena, appena. Come se chiedessi il permesso senza parole. E non ci è voluto altro.

Era dietro di me, così vicino che l'aria tra di noi sembrava pulsare. Non mi ha toccato del tutto, ma l'ho già sentito. Era quella specie di elettricità silenziosa che si accende quando qualcuno ti guarda con intenzione, ma senza fretta. Mi sono girato lentamente. I nostri occhi si incontrarono, e per un istante, nessuno disse niente. Eravamo solo lì, scoprendoci con una calma quasi intima. —¿Stai bene? — mi chiese, con quella voce che cominciava a sembrarmi familiare. Un mix di fermezza e morbidezza. —- Si', sto bene. “Ho fatto una pausa, sorridendo appena—. Meglio che bene. Non sapeva se fosse il vino, il clima, la città o lui. Ma c' era una parte di me completamente presente.. Come se nient'altro esistesse al di fuori di quella stanza. Ho fatto un passo verso di lui. poi un altro. Non per abbracciarmi, non per fare niente. Solo per sentire cosa succedeva tra di noi mentre riducevamo la distanza. Ha alzato la mano e mi ha sfiorato il viso con le dita. La schiena prima, come se accarezzasse l'aria prima di toccarmi. Poi il palmo, caldo, appena afferrando la mia guancia. Ho chiuso gli occhi.. Non perché avevo bisogno di nascondermi, ma perché volevo registrare la sensazione. Siamo rimasti così. Fermo.. Respirando lo stesso momento. E quando mi ha baciato, è stato lento. Profondo senza essere urgente. Come se in quel primo bacio avessi deciso di imparare il mio ritmo, il mio linguaggio, la mia pelle. Era un bacio di scoperta, non di conquista. Ho appoggiato le mani sul suo petto. Ho sentito il suo respiro. Come è stato contenuto. Come mi rispettava. E questo mi ha acceso più di qualsiasi tocco. Poi ci siamo seduti alla finestra. di calcio. Lui al mio fianco, con le gambe distese. Io con la testa sulla sua spalla, guardando come le luci lontane della città continuavano a brillare come se tutto questo non stesse accadendo. Parliamo a bassa voce. Di quelle cose che non si dicono al primo incontro. Piccole cicatrici, manie, viaggi in sospeso. Cose che si conservano senza rendersene conto. Ma improvvisamente sembrano sicure con uno sconosciuto che ti guarda senza giudizio. Mi ha chiesto della mia risata. Ha detto che ero bella. Le ho detto che la sua era onesta. Ridemmo entrambi. L'orologio segnava un'ora qualsiasi. Ma lì dentro non c'era tempo. Solo quella notte, quell'istante, quella storia che non avevamo pianificato. E anche se non sapevamo se ci sarebbe stato un dopo, in quel momento non importava. Avevamo noi stessi. Per un paio d'ore, per una notte, così che la connessione duri come la pelle. Intima come un segreto sussurrato tra due persone che non si devono altro che la verità di ciò che sentono.

Mi sono svegliato con la luce che filtrava timidamente attraverso le tende. La città era ancora là fuori, viva, indifferente, ma diversa. Come se qualcosa fosse cambiato in lei. O forse solo in me. Stava ancora dormendo al mio fianco. Respiravo con quella calma profonda di chi non corre dietro al tempo. Aveva un braccio su di me, leggero, come se non volesse trattenere, solo accompagnare. Lo osservai per alcuni minuti, memorizzando i dettagli che sapevo avrebbero cercato di fuggire dalla mia memoria: la linea della sua mascella, il modo in cui una delle sue sopracciglia si curvava appena nel sonno, quel gesto inconscio della sua bocca socchiusa.. Potevo sentire il silenzio tra di noi. Un silenzio confortevole, senza peso. Non mi sentivo esposta, vulnerabile. Mi sentivo. presente. E questo, in qualcuno che non conoscevo affatto, mi stupiva più di qualsiasi parola detta la notte prima.. Mi sono mossa con cautela, senza svegliarlo, e mi sono avvolta nella lenzuola mentre camminavo verso la finestra.. La città era già sveglia. Automobili, uccelli, vita. Tutto seguiva il suo corso. Ma dentro di me mi sentivo sospesa. Come se non fossi ancora completamente atterrato nella realtà. L'ho sentito muoversi sul letto. Poi la sua voce, rauca, appena un sussurro: — Sei già sveglia? "Un po' di tempo fa", risposi, senza voltarmi.—. Non volevo rompere il momento. —Non l'hai rotto, ha detto—. L'hai solo reso più reale. Ho sentito che si alzava. Poco dopo, era accanto a me, anche lui avvolto in un lenzuolo. Si appoggiò al telaio della finestra con me, in silenzio. Le nostre mani si sono cercate, come se non sapessero essere separate. —¿E' stata solo una notte? — chiese, senza guardare direttamente, come se la domanda fosse troppo fragile per sostenerla con gli occhi.. Ho impiegato del tempo per rispondere. Non perché non lo sapessi, ma perché non volevo mentirle. —Non lo so, ho detto onestamente—. Ma è stata una notte che ricorderò. Lui annuì.. Mi ha baciato sulla tempia, dolcemente, senza chiedere niente. E in quel bacio ho capito qualcosa: a volte, i legami più reali non hanno bisogno di nome, né di futuro. Hanno solo bisogno di esistere al momento giusto, senza travestirsi da promesse. Siamo rimasti un po’ di più, abbracciando il giorno che stava iniziando. Presto, ognuno sarebbe tornato al suo mondo. Alla tua routine. Alle tue cose. Ma qualcosa era cambiato. C'era una nuova storia nelle pieghe della mia pelle. E nel suo sguardo, lo sapeva: anche lui l’avrebbe portata con sé. Senza pianificarlo. Senza dover nulla. Solo due anime che si sono incrociate al momento giusto, e hanno saputo riconoscersi.

... Non è stato un addio brusco, né doloroso. Solo una mattina tranquilla, con uno sguardo lungo e un ultimo abbraccio nel corridoio dell'hotel. Nessuno ha promesso di scrivere di nuovo. Nessuno chiese se l’altro avesse un partner, dei figli, o un paese diverso da chiamare casa.. Semplicemente lasciati andare, con quella rara e bella sensazione di aver vissuto qualcosa di perfetto. Incompleto, sì. Ma perfetto a modo suo. Sono andato avanti con la mia vita. Viaggi, lavoro, qualche relazione che non ha mai avuto quell'elettricità tranquilla che ho sentito quella notte. A volte, nel mezzo di qualche città, con un bicchiere di vino tra le dita e una melodia dolce in sottofondo, mi sorprendevo a pensare a lui. Non per nostalgia, ma per quel bisogno inspiegabile di tornare mentalmente a un tempo in cui tutto era semplice. E profondamente reale.. E poi, l'ho visto. Era una sera grigia a Lisbona. Ero seduta su una piccola terrazza con vista sul fiume. Aveva un quaderno aperto sul tavolo e un caffè freddo accanto. Ero venuta da sola, di nuovo, scappando un po' dal rumore e da me stessa. Stavo guardando distrattamente quando ho sentito che qualcuno mi stava osservando. Alzai gli occhi. E lui era lì.. Non è cambiato così tanto. Un po' più di barba, forse. I capelli un po’ più arruffati. Ma i suoi occhi. Sono rimasti gli stessi. Non era esattamente una sorpresa quello che ho visto in loro. Era un'altra cosa.. Come se entrambi sapessimo, da qualche angolo nascosto del tempo, che alla fine sarebbe successo. —Ciao, ha detto, come se avessimo parlato ieri. —Ciao, risposi, sentendo il mio cuore riconoscere prima della mia mente. Ci stiamo guardando per pochi secondi. Lunghezza. Tranquillo.. Senza tensione. Come se stessimo verificando che effettivamente esistiamo ancora. —¿- Posso? — chiese, indicando la sedia di fronte a me. —Naturalmente,. Si sedette, con quel suo stesso modo di non invadere, di stare senza occupare troppo spazio. Lo guardai con un misto di tenerezza e meraviglia. Non sapevo se volevo abbracciarlo o chiedergli ogni giorno che passava da quella notte. —Ho pensato a te più di quanto avrei dovuto, ha detto senza mezzi termini. —E io. Anche se ho promesso a me stesso di non farlo. —¿Perché? "Perché mi è piaciuto troppo come è finita. Pulito. Senza finali sporchi. Senza perdere la magia. Annuì, come se avesse capito esattamente cosa intendessi. Come se avessi sentito la stessa cosa. —¿Siete soli? — chiese, non con gelosia, ma con reale interesse.. —Adesso sì, ho risposto—. ¿E tu? —Anche io.. E non sto cercando nessuno. ma non ti mentirò: vedendoti, ho sentito che cercavo qualcosa da tempo, senza saperlo. Sospirò.. Non perché ero triste, ma perché qualcosa nel mio petto si era allentato. Abbiamo parlato per ore. Abbiamo recuperato senza fretta. Aveva vissuto in due paesi da allora, cambiato lavoro, imparato a cucinare (più o meno). Avevo scritto di più, pianto di più, riso di più. Le ho raccontato dei miei tentativi falliti di amore, della mia paura di provare di nuovo qualcosa che non potevo controllare. —Ma è esattamente quello che ho sentito quella volta, gli ho detto—. Che non avevo bisogno di controllare niente. —Quello che provammo quella notte, disse, correggendo dolcemente, era più vero di molte relazioni complete.. Siamo tornati a camminare insieme per la città. Silenziosi a volte. C'era qualcosa di bello nel non dover riempire i silenzi. La sua mano sfiorò la mia mentre camminavamo lungo una strada acciottolata. Questa volta, non l'ho lasciata andare. E quando, quella notte, in un’altra stanza – con un’altra vista, un altro clima, un’altra pelle un po’ più vissuta – ci siamo ritrovati. Ho capito qualcosa che aspettava in silenzio dentro di me: non era la ripetizione di quella prima notte. Non era nostalgia. Era qualcosa di nuovo. Più in profondità. Più consapevole. senza aspettative. Ma con tutta l'intensità di ciò che sopravvive al tempo. Mentre mi abbracciava, con il corpo, con la voce, con il modo in cui mi diceva il mio nome come se fosse un luogo in cui tornavo. Ho imparato che non bisogna sempre ricominciare da capo. A volte basta continuare ciò che non è mai finito.

La mattina dopo è arrivato senza preavviso, come fa sempre. Eravamo seduti nella caffetteria dell'hotel, davanti a due caffè che si raffreddavano più velocemente di quanto parlassimo. Lui sfogliava il menu senza molto interesse; io lo osservavo in silenzio, chiedendomi cosa passasse per la sua mente quando faceva quelle pause così lunghe tra una frase e l’altra.. —¿E adesso? — chiesi finalmente, senza mascherare il dubbio. Non l'ho detto con rimprovero, né con paura. Era solo una domanda che era lì, tra di noi, da quando il sole è uscito dalla finestra di quella stanza. Lui alzò lo sguardo, mi tenne gli occhi con quella serenità che sempre mi disarmò. —Non lo so, rispose.—. E per la prima volta, non mi importa di non saperlo. Siamo rimasti così per un momento. Guardandoci. In quel silenzio dove nessuna delle risposte era urgente. Non sapevamo se ci saremmo rivisti. Non abbiamo fatto promesse. Non facciamo alcun accordo. Condividiamo solo un’altra passeggiata, lenta, tra vicoli acciottolati e facciate che sembravano uscite di un altro tempo. Abbiamo riso un po '. Parliamo di film. Tocchiamo argomenti senza peso, come se l'anima avesse bisogno di galleggiare per un po' prima di ricaricarsi. E quando è arrivato il momento di dire addio, non è stato triste. Era morbido. Come chiudere un libro dopo aver letto un’ultima riga che non cerca di dare risposte, ma di farti respirare più lentamente. Ci abbracciamo a lungo. Di quegli abbracci dove tutto è detto senza suono. Mi sussurrò qualcosa all’orecchio – una frase che non ripeterò, perché non è di questo racconto, ma solo mia – e se ne andò.. L'ho visto camminare verso la stazione, senza guardarsi indietro. E io sono rimasto nell'angolo, con le mani in tasca e il cuore pieno di una sensazione che non aveva nome. Non era una perdita. Non c'era speranza. Era qualcos'altro. Forse la certezza che alcune persone appaiono per cambiare il tuo modo di sentire, anche se non rimangono. Forse, semplicemente, era amore. Nella sua forma più libera. O forse, in un altro paese, in un'altra città, in un altro autunno, ci incontreremo di nuovo. E se no. Che fortuna di aver incontrato.