KloeMontiel

At se dig igen var ikke kun en let og konstant anstrengelse, men at binde i sjælen en tråd af brudt drøm. Det var mørkt at se dig igen, følelsen af at finde dig som en alien, og alligevel tro, at du var min. At se dig igen var et mirakel af en mild konvalescens, når alt, med den nøgne sjæl, bliver smukkere af fraværet. Vi vil se hinanden igen efter den uigennemtrængelige nat af afgrunden, det var at finde i dine øjne et gammelt billede af mig selv. Og genfinder i en dyb fortid smukkere og bedre dage, som dette brev, i hvis folder nogle blomster er gemt At se dig igen viste mig den sorg, der er frosset, som en smuk eftermiddagståge, i det blå af dit blik. Og, du ser, fra den lange rejse kommer jeg tilbage renere og stærkere, fordi jeg sov hele natten på dødens knæ. For jeg så dig i øjnene et paradis af ting, der er gået, som i vandet i huler, du ser fortryllede byer. Og fordi jeg så dit klare billede, i en glorie af roligt lys, som aldrig før, for dødeliges øjne. Jordlig vision dukkede op.. Det var mørkt at se dig igen, følelsen af at finde dig fremmed, og alligevel tro, at du var min

Hey, vi vil være kede af det, min søde dame. Ingen vil kende hemmeligheden bag denne søde sorg. Trist som denne dal, der begynder at blive mørk, trist som tusmørket i slutningen af en sæson. Vor sorg vil få lidt mere stolthed, som den lyse karmin af din skønhed, og sammen vil vi græde, uden tårer, din højhed af drømme, som vi dræber sterilt en dag. Hey, vi vil være triste, med en vagtende tristhed fra fjerne parker, døde byer, nathavne, hvis fyrtårn slukker. Og således, i efteråret, stille forenet, vil du genopleve dine gamle forfængeligheder og jeg den posthume herlighed af mine tabte triumfer Alt er forsvundet som en kort skygge af en fugl, der krydser himlen. Evigheden er gået i et øjeblik, og den forræderiske hukommelse nævner dig ikke længere. Kun hjertet stønner og undrer sig over virkeligheden af sin pine: Mørk nat, lyn og vind, og en kappe af blade, der strækker sig på vejen! Men indtil i går, intet mere, du var livet, lyset i fortiden, støtten i fremtiden, roret i sjælen og bandagen på såret. I dag tænker jeg på dig, min smukke fjern kærlighed, som er husket, på den hårde seng, en skærsommernat drøm

Jeg er det blå vand i bjerget, Jeg er født i en sprække i den vilde busk og jeg har ikke engang et skum af mod Selv mit glas bedrager ikke den rejsende. Jeg brøler ikke af raseri, jeg leder heller ikke rejsen til store have; Jeg kopierer kun landskabets toner, og kun frugtplantager bader min bæk. Og ydmyg og stille, min skæbne er at være god og venlig; at være rent vand gennem græsset på vejen. Løb uden navn, lide tab, og dø en nat i bushen, hvordan dine bedste sange døde Fjernt øjne, som i min utålmodighed jeg venter, øjne, som en åndedrag af sorg overskyet, du er for mig som den sidste stjerne på den rolige blå af et bjerg. Du så ikke på mig, og i stilhed elsker jeg dig: en blid foragt, der ikke skader illusionen. Jeg har lært at leve for det jeg dør for, som at vente på det der snyder mig mest. Fortroligt øjeblik af min sorg! Nu, under den iskolde eftermiddags kys, begynder det gyldne bjerg at blive gråt. Og jeg kalder på dig fra langt væk, med øjne der græder, fordi jeg følte mig som en kujon omkring hende, for at fortælle dig, at jeg elskede dig så meget

Jeg takker dig for den fred, der kom ind i mit liv, da jeg forlod den aften, hvor jeg var blind på grund af din hævn. Tak for den rolige vision, du har givet min bevidsthed i ro, for den barndom, der vises i min elev og den store glæde, der ophøjer min sjæl. Tak for det lys barmhjertighed, som jeg bevæger mig blandt tingene, der bevæger hånden af en spinder blandt de lysende tråde. Tak for den rolige dal af lys, der går tabt i min kærlighed, som det lille høblad i den åbne vidder af en grøn mark. Åh, angst! Det på mit bryst du kom til dage med grusomt arbejde, mens skyggen omkring min seng Han sammenfiltrede sine tunge brøle ned en time som dråben vand i cisternen, og jeg brændte min syndige pande en rød flash af indre feber. Lampen, der omkring spredte sin milde kulde, Det var den violette mund af en ovn fodret med skud om sommeren. Og det velkendte og opmærksomme blik, under lyset af skælvende rødme, vejer som en tordensky på trætheden i mine stakkels øjne. befæstet fængsel du var Oh nat! Da jeg forlod dig, ville jeg se efterårsmånen, stor og gylden, føle dagens omfang igen. I dag, når jeg kommer ud i verden, efter den smertefulde fangenskab, Jeg lever med en dybere drøm og en følelse af mere alvorlig mysterium

Jeg kan føle skjulte relationer, høre utrolig musik og modtage hemmelige vibrationer fra en anden jord, en anden himmel og andre liv. mit hjerte rummer al glæden ved det menneskelige liv, ligesom det lille blad bærer, i sin grønne farve, hele sommeren. Åh min kærlighed! din rene hånd Han kaldte også efter den dødbringende lidenskab, og mit mørke liv er åbent for lyset som et blåt værelse til en fest. Intet, ingen ambitioner, men denne gavnlige gave, udført i bytte for ære, som jeg tilgiver, og mit eget navn, som jeg har glemt. Seraphic morgen, kar af nåde, hvor lyset er lukket, modtage min bøn, der er i dag søster til den uendelige glæde af jorden Jeg vil tage dig til min dal Muse af is og fyrretræ, lillesøster til bjørne og nordlys. Jeg vil tage dig til min dal af krystalhulen, hvor din lange vinter vuggede den gamle faderlige ulv. Jeg vil tage dig med til min dal, den er allerede ved at vågne op som en baby i morgentågen. Du vil se det klare forår på markerne retuschere med blødt guld og gennemsigtig perlemor sin lette blomsterfrakke. Du vil se lyset stoppe, som en hyrde til at hvile, når fløjten går bakke af tusmørke

Jeg vil tage dig med ind i min dal, så du kan høre engleklokkens bøn i fred fra bakkerne. Min dal er så langt væk! De er allerede begyndt at skære for glade og stabile piger, varmt og moderligt hø. Den trofaste vogn vil vende tilbage med stjernen og en sang, hvor der er aroma af buske og den dybe hvisken af hvedemarken. Livet vil være muntert og klart og ved siden af familien godt, hvilke par for et år siden De vil have været i stand til at tale. Den blå røg fra gårdene vil trække sin spiral, mens eftermiddagen siger farvel som en båd på havet. Jeg vil tage dig med til min dal Muse af is og fyrreskov, lillesøster til bjørne og nordlys Du har endelig glemt mig. Hvad en sød og dyb glemsomhed! Bag den usikre grænse af vores mørke i går er stjernen, som vi begge ser på, steget ned som en sød tåre, der bryder i stykker, når den falder. Og derfor går jeg fra dine knæ bedrøvet, som en der forlader sin mark uden at ville det, når jeg ser dine øjne, som såret glas, De forlænger en aftens dovenskabs smerte. Du har endelig glemt mig! Skjulte sorger: midt i tusmørket, der formørker et fly af blade Hold kæft, så denne kvinde kan passere. Og jeg vil lytte senere, i den blinde nat, til den sørgende fod, der altid kommer på sporet af det, der aldrig kom tilbage

Du er en sang. Lys luft svæver mellem blomster og reder. Sover under dine fødder, blomstrende marker, og dit hår er en sand flod. Mit liv begynder i dig. du er min januar, der viser sig i de planlagte horisonter; mit område af kendte floder, min høje sømandskonstellation. Ved mine hænder går du som en brise; du indhyller en have i et suk, og sommerfuglene åbner sig i din latter. Du er hele skyggen, du er lyset, og jeg, der løfter mit hjerte, længes efter dig som vinden, der kommer fra en lysets tid, men af drømmende lys, forskellig fra denne jordiske klarhed, der fylder rummens dybder og tænder i hvert hvedeaks sin daggry. Lysets tid, men lyset er tilsløret for den dødelige, der i den rolige grav dechifrerer tegnet på sin lange smerte, ved fødslen af de århundreder, der er blevet dekreteret. Tid af lys, men af guddommeligt lys, der er kogt i de indre horisonter og oplyser andre smukke verdener. O evighedens lys! meget forskellig fra dette lys, der er søster til blomster, fordi det ved, hvordan man dør så blidt

Aske ophobet på jorden, hvor mit livs gløder ryster; sky, der, når mørket er under kontrol, bliver en lysets trone ved daggry. Ufærdig skala piedestal, hvor drømmen kommer til live; vinge hængende over strømmen, isbjerg af stjerneklar nat. Det er dig, selvsikker pude, der forbereder mig til den næste drøm sneen rullede rundt om min pande. At i sidste ende, på den oplyste himmel, Jeg vil se verdens sidste design I din hvide kop sidder min stumhed fast Åh, det er tid! Åh, vejret! Hjertet mærker dig, men mine sanser kan ikke se dig. Under mine fødder løber du stille, men du slår mig i panden med raseri. Er din strøm fremad eller tilbage? Vil du huske det? Løber du mod glemsel? Jeg vil gerne holde dig, men du er allerede væk, jeg vil gerne glemme det, men du er her. At løbe evighederne er din herlighed. Din ånde dræber. Din dyd opfinder. Du er en fabel såvel som en historie. Dine skridt glider mellem stjernerne, og fra himmel og jord fortæller du os at skrive med støv og aske

ting forlader os, at når vi forlænger dem, de bryder, og andre, for det meste, forsvinder halvvejs. Nogle passerer som skygger i punktet, i luften, som morgendampen, der kondenserer i græsset. ting forlader os som utaknemmelige gæster, der kommer ind, ser, navigerer, sætte til side et spejl her, Der trækker de et gardin, De tøver i værelserne, De tøver i korridorerne, og endelig, som spøgelser, De vinder gaden og er tabt. ting forlader os og sjælen, ubeboet, Han tilpasser sig ikke engang ensomhed, han vænner sig heller ikke til stilhed. Indtil endelig, efter den daglige flugt fra alle ting, fyldt med tabte ekkoer, dens ensomhed fjendtlig Isby, spøgelsesgenererende, som du med en klodset og sovende hånd klynger, de dovne og langsomme lagner af dine tåger. Cirkus af vedvarende skyer, der kæmper, som tunge dyr, i en højtidelig simulering af mytologiske fester. Rede af bølger storme det lyder som rygter om aborterede verdener i kosmogoniske forsøg på skabelse. Frustreret symfoni af torden ledsager dine lunefulde eftermiddage og dine grå morgener, hvor det ser ud til, at du vender tilbage til kaos. Høje bakker, stejle mure, de omgiver dig. En skræmmende sol, som en soldat uden skjold, kæmper mod himlen, klatrer dem med træthed og begynder at kaste på dine jordvægge sin unødvendige overflod af frosne pile. Gamle by, hvor kun tårnene dukker op, omgærdet af deres kvartære fugtighed, for at tilkalde isspøgelserne til den døve lyd af de dystre klokker. Du er det foretrukne sted for min sjæls ødelæggelser, den kolde esplanade til at tale med mine døde, ørkenen til at kommunikere med mine udslukte stjerner

Klokken var allerede fem om morgenen, og jeg står foran de bølgende bjerge, der lukker horisonten helt. Der er et let strejf af lys, noget meget lig den begyndende ømhed eller det forsvindende minde.. Det er en slags mystisk fortryllelse, som ikke er salighed, men kun åbenlys meddelelse om menneskelig barmhjertighed. Sådan er himlen i denne rene time, hvor nattens højtidelige tilgivelse udsletter alle jordens fejl. Og før denne så nært forestående klarhed siger jeg til mig selv, skælvende af varsler: Vil dette løfte også gå i opfyldelse i dag? Lys? Denne hellige pagt om at lyse scenen hver jordisk dag, vil det ende i morgen? Hvad nu, hvis der blev indført mørke i dag? Hvis solen ikke var kommet til tiden, for sent på en siderisk rute? Og denne bekymring, mellem barnlig og tragisk, den opsluger mig, mens jeg ser ud over horisonten

Hvor bredt, lysende, ekstraordinært, langt mere end et hav perspektiv, eller hvad en vag ørken horisont, for år siden, du åbnede mine øjne væggen af eksistens, begrænset af fire store sole, i dag, og af fire stjerner, i natten. Jeg skulle male en regnbue, der strakte sig over verden, og en mælkevej, der delte himlen, en stor sky for mit håb og et stort skib for mine erobringer.. Men da jeg nåede væggen Det ambitiøse rum blev mindre, og iris, skib og sky De svarer kun til en brudt ende, en lang pande snoet af vinden og en ubrugelig åre i det tørre sand. I dag, få skridt fra denne mur. –Luftens illusion vil snart blive brudt – Jeg kan kun finde plads til nogle få symboler og en dato, mellem en cirkel af skygger Skyen var en illusion af afstand, og arken var et spøgelse af afgrunden, og skibet var en drøm af skum, og projektion af stjernerne i himlen var en drøm af skum. Mælkevejen havde kun liv i mine elever. Sandheden, sandheden var denne cirkel, og dette kors, og disse palmer og denne dato

Skaberen af røgpaladset, der rejste tårne og kupler i ørkenen og fyldte junglen med balkoner; han, der fik de mytologiske dyr ud af eventyrets gyldne fængsel og lod dem danse på scenen; narren og prinsen, som jeg under min kappe vidste at bære til overraskelse for alle, der så ham. af tunge masser; af alt, hvad jeg har været: fra den rejsende, der fører jordens veje og floder, parallelt med dens vener og den blide observatør af den røde brænde, der varmer vinterens ansigt, og optøning i vennebogen, den dovne blomst af metaforen. Af alt, hvad jeg har været: fra den tvetydige fløjtenist, der animerede en anden tids udødelige dialoger, og fra den støjende musiker, der knuser sine betjente på pladsen, så hestene kan rejse sig, fra skaberen af Røgpaladset, der rejste tårne og kupler i ørkenen og fyldte junglen med balkoner; om ham, der bragte de mytologiske dyr ud af fabelens forgyldte fængsel for at få dem til at danse på scenen; af narren og prinsen, som jeg vidste, hvordan jeg skulle bære, under min kappe, til overraskelse for de tunge masser; Af alt, hvad jeg har været: af den rejsende, der fører jordens veje og floder, parallelt med sine årers løb, og af den blide iagttager af den røde brænde, der varmer vinterens ansigt, og for at tø metaforens dovne blomst op i vennernes bog. Af alt det jeg har været: den tvetydige fløjtenist, der underholdt de udødelige dialoger fra en anden tid, og den larmende musiker, der knuste sine betjente på torvet, så kurerer kunne løbe rundt

Af alt, hvad jeg har været: af det universelle menneske, som jeg forgæves har længtes efter at udføre, ved at udvide til livets fire sider alle mine væsensgrene og undertiden give i en enkelt blomst al styrke og al dyd af en duft. Af alt det, jeg har været: den ophidsede konge – papirkrone, rørscepter – som jeg har påstået at legemliggøre blandt folket, uden andet kongerige end den hårde sten, hvor jeg har sat mine fødder, og ingen anden øvelse end at bære den. Lad det falde til ro med konstante tårer; fra den tilfældige tigger, som andre var, var jeg beskeden blandt hajen, den perfekte herlighed for at have stjålet min strøm af stjerner om natten og i enhver bæk; Af alt hvad jeg har været: sky builder