AlanaMoore

Dine øjne berører min stilhed, og pludselig bliver verden til hud. Intet eksisterer undtagen denne gysen, der lærer at indånde dit navn.

Under lyset gemmer jeg skyggen, den der brænder blødt. Kom stille og roligt. Ilden kender sin skæbne.

På min hud, duften af hemmelighed, på mine læber, løftet om svimmelhed. Hvis du vidste alt, hvad jeg ikke siger, ville du aldrig sove.

Jeg siger ikke noget, jeg lader mine bevægelser tale. Tavshed har sine ord, og jeg kender dem alle.

I mine drømme har du intet navn, kun en varme, et spor. Det er ikke dig, jeg leder efter, det er svimmelheden, du efterlader.

Dine tanker holder mig tættere end nogen omfavnelse. Det er nok for mig at være din idé, så længe den er brændende.

Jeg elsker øjeblikket før handlingen, åndedrættet før ordet. Det er her begæret bliver født og aldrig dør.

Tiden glider hen over min hud som et utålmodigt minde. Hvert minut bliver kærtegn, hvert sekund et løfte.

Jeg drømmer halvt, for ikke at miste dig helt. I mørket smager dit fravær af uafsluttet glæde.

Under min hud vågner natten langsomt og brændende, som en hemmelighed der søger lys. Dine tanker skærer mig uden at røre mig, og alligevel føler jeg deres ild, deres hvisken, der glider gennem mine årer. Jeg bliver stilhed, åndedræt, venten — en blid flamme i mørket, der bøjer sig for tanken om dig. Hvert sekund strækker sig, strækker sig, som et ønske, der nægter at sove. Og hvis du lukkede dine øjne, kunne du måske høre mit hjerte slå i takt med din vejrtrækning.

Dine ord glider over min hud som usynlige fingre. De tegner hemmelige stier, de lyser sovende verdener. Jeg siger ikke noget — jeg lytter. Dit fravær har smagen af salt, duften af en ufærdig drøm. Jeg lukker mine øjne og opfinder dig, i aftenens langsommelighed, hvor stilheden bliver et løfte. Jeg venter på dig uden at vente, som man venter på regn, når varmen bliver til begær.

Der er i dit blik en skygge, der klæder mig af, uden bevægelse, uden ord, uden ende. Hvert øjenvippeslag holder mig i en svimmelhed, og jeg fortaber mig - med vilje. Mit åndedræt bliver dit lys, min hud, dit ekko. Jeg sniger mig ind mellem sekunderne som en hemmelighed, natten vogter. Og hvis vi ikke er noget i morgen, vil jeg bevare smagen af din stilhed på mine læber.

Jeg skriver til dig med morgenduggen og lidt ild i munden. Hvert ord berører, vækker, som et kærtegn, der tøver med at blive født. Tiden bøjer sig, hænger, og under daggryets lærred føler jeg dit imaginære åndedrag, varmt, vibrerende, skrøbeligt. Jeg tilbyder mine tanker til vinden, håber den bærer dem til dig, lægger dem på din hud som et usynligt kys.

Langsomt opfinder jeg dig, som man maler lys på en drøm. Dit fravær er en duft, din tilstedeværelse, en stille svimmelhed. Jeg trækker vejret mellem to erindringer, hvor alt endnu skælver, hvor ordene ikke længere tør tale. Hvert slag af tiden er et suspenderet løfte, en spænding, der søger sin ende. Og jeg står der, halv skygge, halv ild, venter på at verden skal falde i søvn for at tænke på dig uden anger.

Jeg rører ved dig i mine tanker, blidt, som man rører ved en drøm af frygt for, at den skal forsvinde. Min hud husker dit fravær, hvert åndedrag er et ufuldendt løfte. Jeg forestiller mig dig i klar-mørke, hvor skyggerne bliver bløde, hvor lyset dvæler på tavshedens kurver. Mit ønske skriger ikke, det venter, det sætter sig ned, det trækker vejret. Og når natten nærmer sig, er det dit navn, den hvisker halvt.

Mellem mine læber glider din erindring, varm som et ord, man ikke siger. Den danser let mod min tunge som en hemmelighed, der er for smuk til at blive betroet. Jeg lukker mine øjne — og alt bliver en flamme. Selv luften tynges af dig, af den brændende intethed, af den skælvende helhed. Jeg står her, overgivet til stilheden, lytter til verden forsvinde for kun at efterlade dit spor, usynligt og virkeligt.

Aftenen strækker sig over min nøgne hud, og vinden taler til mig om dig. Hver kuldegysning bliver et sprog, hvert åndedrag en erindring. Jeg fortaber mig i den langsomme forbrænding af forventning og savn. Det er ikke kødet, der kalder, men sjælen, såret af mildhed. Jeg vil have denne rolige svimmelhed, denne afgrund uden fald, hvor vores skygger smelter sammen og glemmer deres navne.

Jeg skriver din ånde på min hud med nattens blæk. Hvert ord ryster, trækker vejret, som om det kom fra dig. Din stilhed ligger på mine hofter, den vejer blødt, den brænder langsomt. Jeg bevæger mig ikke – jeg lader verden forsvinde, indtil der kun er et spor tilbage af uendeligt begær.